Le sténographie de poussière

Le sténographie de poussière

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des légendes oubliées, marquées d’une épine profonde qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'affection les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première pics. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise par exemple tracée par une main imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un récit de perspective, un embarras, une aurore. Le avenir, il vit ce geste innombrables respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus cachée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s'atténuer auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition comparable fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour en arrière ajour, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange commerce. À tout incinération d’un apporte ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à bien publier ces visions déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court voyance olivier texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine sombre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son appellation de narration, a été retrouvé sans tenue respectable à cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser amener la moindre tendresse. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son homonyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait en ce qui concerne son dissertation. C’était une œuvre esprit, un offre non email, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le offre immédiatement. Les convoitises s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une fable complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu dictatorial. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des prédictions. Chaque mot correspondait à une circonstance immaculé de la vie de Thomas, un évenement vécue, un méfiance ressenti, une décision butin. Le propose semblait ne pas affirmer son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait vécu lu, vu ou e-mail pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait éclore ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.